QUE TRATA DE LOS VIENTOS QUE CONOCIÓ DON QUIJOTE EN AMÉRICA
¡Ah este
matacabras, Sancho!,
ábrego hondo,
cierzo o tramontana,
viento que en un
latir de ráfagas se propaga
en una misma lengua
con su coro de voces,
que como cometa se
alza y vuelve
a la meseta de
nuestros pies andinos.
Aquí donde volcamos
nuestra voz hecha un badajo y una norma
y una cruz para
acercar el cielo, una muerte por oro,
la pluma de
Moctezuma para adornar la casa
y la lágrima del
cóndor en un frasco.
No digo olvido,
pero es hora de tornar
definitivamente al
abrazo,
lejos de la sombra de
pirámide y el aspa de molino.
Aquí dejo mi peto
hecho de inciensos y cenizas
de noche funeral y
de temblor humano.
Yo retorno a tu
médula y tu sangre,
y te entrego
América mis manos laceradas
con el clavo en la
cruz y el pan sin morapio.
Yo vengo salpicado
de naufragios y cicuta
en mi fúnebre
sudario con este viento frío y Farabundo.
Este puelche o
papagayo, viento pampero de Criptana,
terral lebeche,
zonda y surazo que lame el relente de los páramos
en el tiempo
circular de las mágicas noches.
¡Sancho, tu corazón
al aire como sombreros de una celebración!
¡Ah Sancho, este
viento Vallejo, este aire Unamuno!
Viento Neruda
planetario, catabático Quevedo,
giratorio Borges,
viento antiquísimo
Monterroso, solar san Juan, brisa orteguiana de ráfagas
lorquianas con
ponientes de Cortázar que rezuman galernas machadianas.
Toma este viento en
torbellino de Lezamas y Mistrales;
viento Rómulo en
vendaval de Góngoras y Valle-Inclanes,
de Alejos y Quirogas.
Viento de Comala,
solano que nos compenetra.
Yo voy en un rocín
con galgo y puma,
y aquí en lo alto
de la piedra de sangre y circuncisiones
os dejo un yelmo
repleto de semillas.
Aquí estoy para
contaros un cuento de gigantes y molinos
bajo tres
ventanillas al mediodía
porque los vientos
no caben en la alforja.
Rames Jandali
Feu
Padre sirio y
madre española
Licenciado en
Periodismo y segundo de Filología Hispánica
Vendedor de
seguros
CABANILLAS DE
LA SIERRA (Madrid)
(XI Antología)
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